Storie Minime di Vita Quotidiana

Ti ho vista in fondo alla strada, dove il viale diventa più stretto, diventa un'altra strada, ciottoli e case  Ti ho vista che camminavi veloce quasi che quasi che volessi andare più lontana, più di così. Ti ho vista in fondo alla strada, quella che porta da un'altra parte. In fondo è quella, sempre quella una porta che non si apre mai del tutto e rimane sospesa e socchiusa quasi che fosse impossibile  guardarci dentro. Ti ho vista di nuovo e sempre, un'ombra perfetta cui non sono ancora capace di dare un volto e rimango fermo sui ciottoli.

È l'aria che si fa calda, pesante. Cerchi l'ombra fra gli archi e le colonne,  ti muovi cercando il buio  dentro un'estate  che non riconosci più.

Mi tuffo ed ascolto il rumore che fa l'acqua che attraverso che mi scorre addosso  mentre riemergo e respiro. Osservo i milioni di sassi attorno le foglie che galleggiano ponti che a loro volta mi osservano severi e lontani. È placido, il fiume che scorre.

Restano, vuoti, polverosi rimangono attorno a case, vite, palazzi. Lungo strade quotidiane, curve e salite, campagna. Testimonianze silenziose di un tempo lontano.

Il viaggio è iniziato da poco, dopo la paura, la fuga, i silenzi. Non c'era bisogno,  non se ne sentiva il bisogno fino al momento giusto. Che c'è sempre il momento giusto quello che ti dice che è ora, che è tempo per noi.

È un giorno color borgogna, che ha un sorriso ormai lontano. È quel giorno che arriva e ti travolge poi  pian piano ti avvolge  coi ricordi, con altri sorrisi, col sapore del caffè. Ha il colore borgogna, lo avrà sempre.