Storie Minime di Vita Quotidiana

Gli anni passano, si passano non sono mai gli stessi, cambiano mi cambiano, cambiano... sfondi, storie, intrecci e colori. E passano si, passano gli anni e non passano indenni, lasciano tracce  scorie. Ferite che il tempo non riesce a guarire. Passano gli anni e senti addosso tutto il peso, carico. Il peso di una sconfitta  che ti sei costruito da solo, lungo un percorso di anni passati ad aspettare mani in mano senza fare nulla. E aspettare, chi? cosa? Il tempo che passa, che è passato  e non ho capito.

Ti ho vista in fondo alla strada, dove il viale diventa più stretto, diventa un'altra strada, ciottoli e case  Ti ho vista che camminavi veloce quasi che quasi che volessi andare più lontana, più di così. Ti ho vista in fondo alla strada, quella che porta da un'altra parte. In fondo è quella, sempre quella una porta che non si apre mai del tutto e rimane sospesa e socchiusa quasi che fosse impossibile  guardarci dentro. Ti ho vista di nuovo e sempre, un'ombra perfetta cui non sono ancora capace di dare un volto e rimango fermo sui ciottoli.

È l'aria che si fa calda, pesante. Cerchi l'ombra fra gli archi e le colonne,  ti muovi cercando il buio  dentro un'estate  che non riconosci più.

Mi tuffo ed ascolto il rumore che fa l'acqua che attraverso che mi scorre addosso  mentre riemergo e respiro. Osservo i milioni di sassi attorno le foglie che galleggiano ponti che a loro volta mi osservano severi e lontani. È placido, il fiume che scorre.

Restano, vuoti, polverosi rimangono attorno a case, vite, palazzi. Lungo strade quotidiane, curve e salite, campagna. Testimonianze silenziose di un tempo lontano.

Il viaggio è iniziato da poco, dopo la paura, la fuga, i silenzi. Non c'era bisogno,  non se ne sentiva il bisogno fino al momento giusto. Che c'è sempre il momento giusto quello che ti dice che è ora, che è tempo per noi.