Storie Minime di Vita Quotidiana

È l'aria che si fa calda, pesante. Cerchi l'ombra fra gli archi e le colonne,  ti muovi cercando il buio  dentro un'estate  che non riconosci più.

Mi tuffo ed ascolto il rumore che fa l'acqua che attraverso che mi scorre addosso  mentre riemergo e respiro. Osservo i milioni di sassi attorno le foglie che galleggiano ponti che a loro volta mi osservano severi e lontani. È placido, il fiume che scorre.

Restano, vuoti, polverosi rimangono attorno a case, vite, palazzi. Lungo strade quotidiane, curve e salite, campagna. Testimonianze silenziose di un tempo lontano.

Il viaggio è iniziato da poco, dopo la paura, la fuga, i silenzi. Non c'era bisogno,  non se ne sentiva il bisogno fino al momento giusto. Che c'è sempre il momento giusto quello che ti dice che è ora, che è tempo per noi.

È un giorno color borgogna, che ha un sorriso ormai lontano. È quel giorno che arriva e ti travolge poi  pian piano ti avvolge  coi ricordi, con altri sorrisi, col sapore del caffè. Ha il colore borgogna, lo avrà sempre.

Ci sono storie che hanno un profumo, che hanno appiccicate addosso  granelli di sabbia e macchie di gelato. Storie che partono da lontano  e ti spingono ancora più lontano, in un tempo preciso, un un mondo fatto di cose diverse. Ci sono storie a colori, coi colori accesi  come d'estate, un'estate uguale ad altre. In pineta, sulla spiaggia,  un boccole di birra, le panche di legno da pulire, colleghi che sono gli stessi, l'olio doposole  e il pesce appena pescato. Ci sono storie che sembrano fantastiche  come un  Wolpertinger che non ha identità, che ne ha una e più di una. Ci sono storie che sono di mare, di montagna  fatte da gente diversa fra essa. Sono storie che sono contenitori, di ricordi, sorrisi, t-shirt, baffi e capelli al vento.