Storie Minime di Vita Quotidiana

Bastano pochi scatti, due passi veloci sotto la pioggia, a cercare un riparo improvvisato, profumato, delicato. Come un giorno di primavera  che il sole scalda appena. Storie minime di vita quotidiana - blog https://storieminimedivitaquotidiana.blogspot.com/?m=1

Sono giorni che ti guardo da qui da casa, dalla cucina, dal tavolo da cui scrivo. E leggo e passo le mattine aspettando albe sempre lontane. Ti vedo attenta alle piccole cose, dettagli, una foglia che cade, il quadro storto. Dettagli, piccoli.

È tornata a scorrere, lenta quasi timorosa. Scorre, sui sassi rimessi a nuovo, un'acqua nuovamente limpida. Fluisce verso altrove, sempre quello il punto ma altrove lungo il suo corso. Scorre.

Pupazzi. Regalano sorrisi, piccoli momenti  che cambiano porzioni di giornate che possono essere  altrimenti difficili. Pupazzi  In vetrina e sullo sfondo.

Un posto in prima fila, per non perdere una battuta, per applaudire lo spettacolo prescelto. Un posto in prima fila ad applaudire, ridere, sognare chi recita sul palco. Un posto in prima fila, un biglietto per lo spettacolo, quello che costruisco, giorno dopo giorno.

Il tavolo di legno mi dà quel calore che mi ricorda casa. Quel calore che ha il profumo  di un cappuccino  in compagnia la mattina, quando aspetti che inizi un nuovo giorno.

E potrà essere ancora che io e te ci rincontriamo  in uno spazio infinito o infinitamente piccolo che non riesci a trovarlo. Può essere accaduto che in un momento distratto ci siamo sfiorati per le vie di un centro città  che chissà qual'è o fra gli spazi chiusi di un negozio. Potrà essere che ci rincontriamo ancora, coi miei dubbi e le mie incertezze.

Gli occhi si accendono  i miei sui tuoi. Si accendono cercandoti  nelle piccole cose. I giocattoli dentro il cesto come bianco, i cartoni animati immobili alla TV; ho perso il conto dei giorni passati e loro con me. I capelli lunghi sulla schiena sono quelli dei giorni più belli. Belli e troppo lontani.

Avrei voluto disegnare come uno degli artisti di cui leggi sui libri. Quelli che da un particolare raccontano una storia con mille colori. Quegli artisti che hanno occhi capaci di guardare oltre, oltre i segni definiti sulla tela. Occhi che fissano nel tempo e nello spazio la vita che vedono.

Il silenzio è un ramo che accarezza dolcemente  una pizza d'acqua. Il passo leggero di un gatto nero dentro la notte. È una finestra che si apre sulla spiaggia. Il silenzio è una voce che ti parla  con immagini colorate. Diverse.

Il tratto più agitato sulla tela, tocca la musica e i bicchieri. Si riflette lo specchio come specchio dell'anima  che si nutre dello sguardo, di ciò che vede. Più vivo, vivace, curioso. Belle epoque a colori,  bellezza di un secolo che finisce, bellezza di un secolo che inizia. Lo sguardo di una donna  fissato sulla tela.

C'è qualcosa che mi rilassa, mi addolcisce i momenti di riposo. C'è un insieme ordinato di profumi e sapori, che accarezzano il palato. C'è un momento nella giornata  che allungo più che posso, senza scarpe, sorridendo. Ci sono dentro la fantasia e l'amore, per chi condivide il tavolo, per chi assaggia, per chi si rilassa come me. Mi rilassa perché a tavola il tempo si rallenta, si dilata e si ferma. Si posa sui profumi, sui sapori.

Ci siamo io e te da qualche parte del mondo. Quello che cerchiamo di costruire. Un giorno dopo l'altro  e dopo, un altro ancora. Dentro ci sono tutte le parole, quelle scritte e quelle dette. Ci sono quaderni, dentro gli zaini, sempre pronti. Le parole le ho cucire assieme  come una coperta per l'inverno. Che scalda se ci passi sopra la mano e il mondo per noi due è un lavoro in corso che corre fino in fondo. Un punto di cucito, un mattone lungo il muro. Ci siamo io e te da qualche parte nel mondo, a colori, che sorride, un giorno dopo l'altro  e dopo, un altro ancora.